Für Horizonterweiterungen sind Perspektivwechsel gut: der Blick von außen. Mit irgendwas zwischen Wut und Kummer schaut Pembo auf Deutschland, „das schrecklichste Land der Welt“. Hier soll sie in Zukunft mit ihren Eltern leben, weit weg von ihrer Heimat Türkei. Trotz ist besser als Heimweh. Und so hält Pembo zu Beginn jeden Kapitels dem grauen Hamburg wild entschlossen türkische Wörter samt Übersetzung entgegen. Zähneknirschend lässt sie sich ein auf das Land ihrer Mutter. Erste Verblüffung: Nicht alles ist schrecklich. Folgerichtig werden weitere „typisch!“-Vorurteile auf den Kopf gestellt und entsorgt. Pembo hasst Mädchenkram, Ringen findet sie toll, Ringe: nicht. Haare: kurz, Bauch: vor-handen – na, und? Wer immer noch glaubt, Männer hätten den Durchblick, der muss mal Pembos Baba kennen lernen, den Traumtänzer mit Abo auf Bruchlandung. Und wer denkt, Integration sei eine bierernste Angelegenheit, wird ebenfalls eines Besseren belehrt. Mit dem Zeug zur Culture-Clash-Komödie jagt eine Pleite die nächste Panne bis zum hollywoodreifen Showdown: Halb und halb macht doppelt glücklich. Doppelt „mutlu“. Das ist Horizonterweiterung für alle. Ein vielversprechendes Debüt.

Leo heißt jetzt Jennifer. Sie möchte nicht nur den Namen ändern: Jennifer ist ein Mädchen. Die Erwachsenen kommen nicht mit. Papa poltert, Mama bemüht sich, Oma und Opa verstehen nur Bahnhof. Macht nix: Es ist schließlich nie zu spät, um noch dazuzulernen. Und nicht vergessen: Der Katze ist es ganz egal. Identität ist kein Trend. Identität ist kein Kinderspiel. Umso bemerkenswerter ist, mit welch radikaler Selbstverständlichkeit und umstandsloser Souveränität Franz Orghandl sich nicht nur des aktuellen Themas Transgender annimmt, sondern darüber hinausgeht: Glaubhaft, voller Witz und Wärme, voller Wien, voller Schmäh, liegen Stadt- und Selbsterkundung um die Ecke. Dass es eine Frau mit Pimmel gibt, Jennifers Freundin sich gern einen Bart ins Gesicht klebt und Leo ein Mädchen ist, wird nicht in Frage gestellt. Es ist, wie es ist. Das ist gendergerecht, weil es mit Rollen und Normen jongliert, es ist transgendergerecht, weil es Grenzüberschreitung vormacht, aber nicht zum alleinigen Maßstab erhebt. Es ist kindgerecht, weil es Kindern ihre Unvoreingenommenheit lässt, und es ist kinderbuchgerecht, weil es Leser*innen ernst nimmt und zugleich unterhält. Ein umwerfendes Debüt.

Wenn eine den Namen Entenarsch verpasst bekommt, sind Flügel gleich mal gestutzt. Aber so ist das auf dem Hinterhof des Penny-Marktes: Der Ton ist rau, trotzdem gehören sie zusammen: Marie, Vika, Otto, Can, unser Pavel, Leroy, der Checker. Und Jo. Doch der ist verschwunden. Marie will ihn suchen, Can kommt mit, Entenarsch auch, denn sie ist die Einzige, die ein Auto hat. Und einen Führerschein. Und so beginnt, in der aberwitzigen Hitze eines Ausnahmesommers, ein abgefahrener Roadtrip quer durch die Republik und durch die Geschichten Derer vom Hinterhof. Die sind voller Sackgassen und Einbahnstraßen, Anfänge ohne Fortsetzungen, zu früh, zu spät, voller Fehler und Verlust. Doch vor allem treibt sie der unbändige Zug an zu leben: vom unteren Rand mittenrein, nach vorn, nach Süden, mit allem, was war und was sein wird. Worte sitzen wie die Namen. Dialoge sind kluge Milieu- und Innenleben Studien. Was als wohlmeinende Prekariats-, Diversitäts- und Integrations-Geschichte hätte vor die Wand gefahren werden können, besticht durch Ehrlichkeit ohne Sentimentalität: zwischen Schlagabtausch und Versöhnung, zum Brüllen, Heulen, Lachen – und zum Losfliegen. Ein herausragendes Debüt.

Gespenster erzwingen Erinnern, erst recht an einem Ort wie Demmin. Hier fand Ende des Zweiten Weltkriegs der größte Massensuizid der deutschen Geschichte statt. Für Larry ist ihre Heimatstadt vor allem eins: langweilig. Sie möchte möglichst schnell erwachsen und dann Kriegsreporterin werden. Bis es so weit ist, schlägt sie sich mit Freundschaftskrise, erster Liebe, Krach mit der alleinerziehenden Mutter und einem Schicksalsschlag in der Familie rum – das volle Programm. Nebenan wohnt Frau Dohlberg. Ihr steht der Umzug ins Seniorenheim bevor. Sie räumt ihr Haus aus und mit ihm ihr Leben. Sie ist eine der letzten Zeitzeuginnen. Eine Überlebende. Im Wechsel zwischen den Perspektiven beginnt eine zweigeteilte Spurensuche, die zur brillanten Engführung zwischen den Generationen, zwischen jüngster Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft wird. (K)ein Jugendroman, ist ein Kunstgriff unter vielen, dass Larry und die alte Dame so herzlich wenig voneinander wissen. Denn erzählt wird, was ist, und nicht, was hätte sein können, sein sollen: Die Geschichte einer Frau Dohlberg hat bis heute kaum interessiert. Jetzt ist sie wieder in der Welt. Ein Ende, ein Anfang. Ein unvergessliches Debüt.