Almuth hängt gern kopfüber an der Reckstange. Erstens will sie einen Knie-Sonnenbrand züchten, zweitens sieht die Welt dann ganz anders aus und das ist gut, denn Almuths Leben steht Kopf, seit ihr kleiner Bruder schwer erkrankt und die Familie aus Berlin aufs Land gezogen ist. Hier hängt Almuth mit den Hühnern des betagten Nachbarn ab und geht ihrer Leidenschaft nach: zu retten, was nicht bei drei auf den Bäumen ist. So weit, so witzig. Der Grund dafür ist schon ernster. „Der Tod und ich, wir konnten uns nicht leiden“, sagt Almuth. Dass das Leben lebensgefährlich sein kann, weiß sie. Und hält mit Missionen dagegen. Das ist von Mareike Krügel abenteuerlustig und nachdenklich, situationskomisch, berührend und souverän sprachspielerisch erzählt. Ihr Talent fürs Schräge, ihr Gespür für Kinderlogik und Kinderempfinden schaffen Szenen, die als Metapher taugen: Dass Almuths neuer Freund zum Angeln am fischleeren See sitzt, nur um seiner Helikopter-Mutter zu entkommen, ist eine davon. Zwischen zu viel (Für-)Sorge und zu wenig, zwischen Überbehütung und Übersehen wird ein roter fliegender Teppich der Beziehungen, Erfahrungen und Figuren ausgerollt und bewiesen: Auch Geschichten können retten. Mutlosigkeit? Wehmut? Almuth her!

Es ist Winter in Jorland und trostlos. Die Erwachsenen werden im Krieg gebraucht, die jungen Männer müssen unter Tage Kohle abbauen, die jungen Frauen kümmern sich um die Kinder und Alten. Bis Arbeiter im Berg einen tödlichen schwarzen Nebel freisetzen und mit ihm seltsame, gefährlich erscheinende Steinwesen. Auf der Flucht vor der nahenden Gefahr macht sich ein Treck aus einem Ochsen, zwei alten Menschen, Kindern und Jugendlichen überstürzt auf in Richtung Stadt. Das Mädchen Elin wird zur Anführerin der Gruppe, muss Entscheidungen treffen und ihre Widersacher im Zaum halten. Die Reise ist strapaziös und entbehrungsreich. Andreas Langer erschafft mit wenigen phantastischen Elementen und Bezügen zur nordischen Sagen- und Mythenwelt einen eigenständigen Geschichtenkosmos, der die Lesenden bis zur letzten Seite in den Bann zieht. Um den zentralen Handlungsrahmen, die Flucht mit all ihren Gefahren, platziert er die sich aus der Gruppe ergebenden inneren Konflikte, die Brüche und Annäherungen, zusammengehalten von der Figur Elins, die über sich hinauswachsen muss. In dieser Konstellation gelingen Andreas Langer immer wieder ungewöhnliche Wendungen, die zeigen, welches Potenzial in ihm als Erzähler steckt.

Jeder Roman hat ein eigenes Einfallstor. Im Debüt von David Blum ist das ein unterirdisches, weit verzweigtes Labyrinth aus Rohrleitungen: Den „Kollektorgang“ erobern eine Handvoll Jugendlicher als ihren Frei-Raum. Er wird zum Tatort werden. Ich-Erzähler Mario ist keine 14 Jahre, als ihm ein Messer in den Bauch gerammt wird. Fortan hockt er auf seinem Grabstein und lässt die Ereignisse Revue passieren. Er erzählt von der Perspektivlosigkeit der Platten der 1990er-Jahre. Von Nicki und seiner Neonazi-Gang. Von Rajko und dessen Schwester Ema, die flüchten mussten. Mit Rajko freundet Mario sich an, in Ema wird er sich verlieben. Schlagfertig, wortkarg, poetisch ist Erzählen hier Einkreisen. Als solle das Labyrinth auch schreibend nachempfunden werden, läuft alles auf einen finalen Boxkampf zu: Nicki gegen Rajko. Rajko wird fast gewinnen. Mario wird sterben. Doch das ist nicht das Ende. In einer Art P.S. erinnert der Autor an den Faustkämpfer Rukeli Trollmann, der 1944 von den Nazis ermordet wurde. Er schreibt über Kontinuität rechter Gewalt, er schreibt gegen Hass und Fremdenhass an. Herausgekommen ist ein herausragend-„unterirdisches“, hochaktuelles Porträt der Jugend zur Nachwendezeit.

Weil Tilda ihre kleine Schwester Ida keinesfalls allein bei der alkoholkranken Mutter lassen will, harrt sie nach dem Abitur im Heimatort aus. Sie pendelt zur nächstgelegenen Universität, jobbt im Supermarkt und sorgt für tragfähige Strukturen im prekären Alltag. Schnörkellos und klar erzählt Tilda von ihrer tatkräftigen Betreuungsarbeit und der verantwortungsschweren Liebe zu Ida. Und sie erzählt von Sehnsüchten, die daneben- und darüberliegen. Im Griff gehalten werden sie durch das regelmäßige Schwimmen der titelgebenden 22 Bahnen. Was Tilda anfangs selbstverständlich schien – zu bleiben, wo sie gebraucht wird –, fällt zunehmend schwer. Gleichaltrigen dabei zuzusehen, wie sie in attraktive Städte und durch aufregende Lebensentwürfe ziehen, wird unaushaltbar, als Tildas Verzichtsbereitschaft aufs härteste herausgefordert wird: Das Angebot einer Promotionsstelle in Berlin muss sie annehmen. Um ihrer selbst willen. Für diesen Aufbruch ins Neue und Andere lässt Caroline Wahl ihre Protagonistin hart mit sich ringen. Am Ende hat sie ihr Freiheitsziel erreicht, ohne dabei je die anderen aus dem Blick verloren zu haben. Es braucht, so erzählt es dieser ganz besondere Coming-of-Age-Roman, keine harten Schnitte, um Freiheit zu leben.